Fotografía: Estefanía P. Lanfranco
La poesía de Willy son pájaros en las manos, quizás es la salvación del tiempo. Sus versos son una cena hermosa, una virtud privilegiando los placeres. Su palabra revela los demonios cantando como un buen dios. La vida no acaba en un poema pues con las letras de Gómez llamaremos luz a todo lo que abracemos, flotaremos dando un largo paseo celestial que haremos nuestro refugio y los campos rotos sanarán para finalmente creer en el futuro.
[De Nada como los campos]
LA NIEBLA INMORTAL
Mancha
Un trabajo en la materia tiene su buen dios
y ayer vimos a nuestro equipo
amarillo.
Ganó la punta con una historia
dispersa.
La música acababa en la
naturaleza de la forma.
La materia deshacía su
ocupación
y nadie sino yo comenzaba
esto:
la noche
para seguir un programa de
escritura difícil.
Porque para un modelo de papel
el
mensaje del mundo se pasea en poemas
y son su propia cosa.
Además fue divertido ver
parado a los hombres del espectáculo
en su propia inundación
y con señales acústicas tal
proyección
moría en el arte verbal.
Ellos descorrían su
manantial
-lo supe después por la única
carta de Marga desde el Cusco-
solos, con sus palabras de
restaurantes
a través de la ciudad. El aire
era repelente,
y un olor a lluvia fue mi
aflicción
y una tumba marcada con tiza
azul,
fue mi punto concéntrico.
La palabra, ahora sé, revela
demonios
y los nombres de su sexo
cuando son profundamente
amarillos los ribetes de la imaginación
que bañan tu cuerpo;
y son profundamente
celestiales los trabajos del buen dios
perfeccionando la materia cuando
revela
un lenguaje desaparecido.
En donde nada hay
el dictado empieza.
Fábrica
¿Son flores estas criaturas
abismadas?
Mira no más dónde
empecé,
de dónde saqué tanta fuerza
para cantar como un buen dios
de inundación
en inundación.
Un holocausto más y la vida
acaba.
La vida no acaba en un poema,
pero si esa máquina filosofa
estúpidamente, habrá
liberación de fantasmas
tendidos sobre los campos.
Y eso sería arte viejo.
El que se desplaza lejos de su
campo, flota
en sus cosechas porque no
tiene ganado.
Son pájaros en las manos,
humeantes por un vuelo.
No purifico la palabra ni el
nacimiento de la materia después
del juego iniciado cuando mi
equipo toma la punta.
No purifico tampoco al dios de
esta historia.
Estas palabras tienen su negocio
en la producción
del jardín y del poema
como una matanza pública.
Huascarán
En un poema de mil novecientos
noventa y nueve yo resolví esto:
Todo estaba en la cima cuando
un delgado río
bañó piedras & casas.
Qué negocio puede ser esto,
dije,
si el sol es un pedazo de
cuerpo y religión.
Inventar ángeles no acababa
con el amor.
El oráculo de la tierra era
nuestro resentimiento,
y mi papel no tenía luz en
vida
sino frente a la destrucción.
Cantaba a la cosa definida y fija en su punto
en un pedazo de papel
allá abajo cuando todo sigue
sucediendo.
Inventar ángeles no acababa
con la muerte,
el papel era otro, un juicio
inmerecido
en las provincias.
Llamé luz todo lo que abracé,
los muros,
los jardines,
la ruina & el estadio
afuera
de sensación
en sensación y haciendo
números.
Inventar ruinas es un sometimiento.
Hannibal & Rey
La única virtud que nos complace de
deja definir con pretensión
en un movimiento de animal,
el gato,
huyendo de un espacio restante.
Y vaya uno a ver:
la furia reclina dimensiones
de una sonrisa ansiosa. Quizás es la
salvación del tiempo
o recorre, allá abajo, una calle
&
emplumada es un cuchillo. El tiempo
es aquí otra lengua nativa.
Ahora es cuando mi palabra congela
una emocionante
mañana saliendo de árboles y
remota se lesiona y pasea el mar, la
distancia, la perfección.
Entonces flotamos y ella da su largo
paseo
y vuelve a la imagen a encontrar la
casa de los Reyes donde
una mujer danza en su taburete
y en su platería desgastada.
Ella ha sabido buscar
las cosas antedichas en una canción
donde se
hablaba de jardines y patos que corrían
hacia un asador de oro. Era un poema,
era una cena hermosa,
la única virtud que nos complace
y se deja definir
en un justo y extraño matrimonio
o un amor como el animal escrito
afuera.
Alcanzar virtudes o demoliciones de espacio
cuando todo queda encima del
objeto
es fijar los límites de la
percepción.
A la distancia uno contempla sus
horizontes tardíos.
Fluir de la memoria,
si después de un arte verdadero
viera todo esto alrededor de nosotros
confuso
o todo alrededor del tiempo
ejecutado afuera,
la mañana definiría el aspecto de una
imagen
ofrecida por mí:
patos, ángeles,
signos
y una virtud
privilegiando sus placeres.
Vadea/Ritual del Río Muy arriba de la cabeza
Proporción de los rincones en
el río poco profundo.
La falta de agua se extiende
en las curvas de otros campos.
Por ahora la nutria, el delfín
rosado y los sauces provocan nuestra deserción.
Otra vez los desiertos por
este supuesto camino de salvación
que no es río ya,
ni abajo,
agua. Vida
para los bellos laureles que
el río arrastra
después de la destrucción de
los bosques.
¿Besaremos la cal verde de sus
orillas?
Las aguas fluyen hacia otro
valle
y no hay tiempo de ser esos
pedazos de bohío que lleva la inundación,
ni el héroe de la identidad
para encontrar, después, la dimensión
la unidad y el sonido que
discurre como canto de ultratumba.
Las ideas definirán un nuevo
choque de astros.
Y aquí empieza la respuesta,
en ese sonido moderno de latas
de sopa y de leche,
arrastrando nuestras vidas por
aquello que no tiene
la dimensión, la unidad y el
sonido del agua separándose afuera.
Estamos, repentinamente, en la
reflexión del otro. Y se ha ido
a la zona de su honor, con
unos últimos toques de sombreados re-raros
en la boca y en el cuerpo.
Y vemos a los que vuelven a su
negocio después de la inundación
cuando menean la cabeza bajo la
profundidad de un río sucio
y con la máscara pública,
mientras buscamos un narcótico milenario.
Mal negocio es tenderse en un
vestido blanco de agua -la coca-
y habitar riquezas de un valle,
o subvertir un zoo en la
ciudad como ofrecimientos de renovación.
¿Todos estamos muertos?
¿Es una noticia definitiva
inscrita en las puertas
y que he visto nacer y las
aguas arrastran?
El viejo
Salmón agoniza, esta es mi aflicción.
Sé a qué se dedica cuando no
orina en las aguas termales del Perú
o cuando su realidad de vidrío golpea frente a nuestros ojos.
Sé de él por su sobre vivencia
en la boca de las bestias.
El cuidador de los ríos de la
selva del Perú tenía una leyenda de todo esto,
y allí en nuestros refugios lo
escuchaban, rencorosos,
jóvenes homosexuales
entregados al exceso.
Pero alguien experimentó un
casamiento con la madre pre-colombina,
flor de nuestros ancestros,
sublime e intacta.
La contaminación fue la
palabra de un río transitorio.
Mal negocio, digo, es tenderse
sobre un vestido blanco de agua -la coca-
porque esta ciudad va de lado
hacia las desembocaduras,
hacia otros valles
o recodo de un río.
Aquellos seres bajo el agua
creen en el futuro,
dicen ver cielos y se abren
sobre el camino de la levitación,
y renuncian a cierta
profundidad de las crecidas de río
o campos rotos.
Biografía
Willy Gómez Migliaro nació en Lima-Perú el 13 de
agosto de 1968. Ganador del premio hispanoamericano de poesía Festival de la
Lira 2015. Ha dirigido las revistas de poesía Polvo enamorado (1990-1992) y Tokapus
(1993-1996). Así mismo ha publicado los libros de poesía Etérea (2002), Nada como los
campos (2003) y La breve eternidad de
Raymundo Nóvak (2005), todos bajo el sello Hipocampo Editores; Moridor (Pakarina Ediciones, 2010), Construcción civil (Paracaídas Editores,
2013), Nuevas Batallas (Arteidea
Editores, 2013), Pintura roja (Paracaídas
Editores, 2016) Lírico puro
(Hipocampo Editores, 2017), Construcción civil (De La Lira Ediciones. Cuenca, Ecuador, Junio
2017), Nuevas Batallas, reedición en México (Mantis
Editores, 2017), Lírico puro
reedición en Chile (Editorial Deriva, 2018), Moridor & otros poemas reedición en México y Chile (Ediciones
Cinosargo & Mantra Edixiones, 2019).
Entre los libros de investigación ha
sido compilador del libro OPEMPE, relatos
orales asháninka y nomatsiguenga (Editorial AndesBook, 2009) y Cholos, 13 poetas peruanos nacidos entre el 70 y el 90
(Catafixia, 2014).
Sus poemas han aparecido en
importantes revistas hispanoamericanas y europeas. Ha sido publicado en
diferentes antologías de poesía nacionales e internacionales. Actualmente es profesor de
literatura, escritura creativa y asesor literario.
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