Cristina Pavón Burbano (Ecuador)
En la poesía de Cristina mis sueños se sumergen y mutan. Me
declaro rehén de sus versos porque tienen raíz propia que se agrandan y mueven
sobre el agua. Su palabra colosal es un regalo de la luz, es la perfección
propiamente dicha que me supera hasta explotar sobre el amor o la soledad. El
texto de Pavón es como un fruto redondo que aviva la llama.
La genealogía no es un
árbol
Cada pariente,
tiene raíz propia.
Un dolor que esconde de la luz.
Cada pariente
es un arbusto que fermentó
en el huerto de su infancia.
La sombra en el agua
He aprendido a deshabitar una casa,
limpiar vidrios, envolver los trastos,
desarmar la cama, remendar cortinas, descolgar pinturas, vaciar gavetas, doblar
colchas, limpiar esquinas, pulir el piso, desinfectar baldosas.
Sentarme y contar del uno al diez la
palabra PERFECCIÓN
diez dedos, uno por cada letra
Voy de una esquina a otra abriendo y
cerrando las manos, contando alacranes, pisando hormigas, matando arañas,
mascando moscas, persiguiendo abejas.
Con los ojos cerrados hago el inventario
de 365 tardes cuando el sol saludaba a los espejos de izquierda a derecha, del
uno al diez.
He aprendido a deshabitar una casa,
deshojar plantas, descoser cortinas,
destrozar alfombras, desarmar puertas, romper ventanas, picar tuberías, demoler
muros, volar andamios, prender fuego para que ardan las sombras.
Pero las sombras se agrandan, se mueven
sobre el agua.
Entonces sollozo y mi memoria se vuela
como la sal.
Voy de una esquina a otra abriendo y
cerrando las manos, la casa está vacía y solo se escucha un violento crujir de
ramas. La sombra abandonó el agua. Llueve y yo escampo en el humo, en el olor a
tierra quemada y me traga una colosal soledad.
El jardín del cíclope
Un regalo de la luz
es poder explorar
la pupila del amor
cuando madura y se ensancha
como un fruto redondo
que creemos perdurable.
Sobre un charco
Mi vida es un charco
donde mis sueños se sumergen y mutan.
Todo cuanto sale de mi delirio,
se va con los pies mojados.
Cumpleaños
Tengo treinta años y estas manos se
niegan a sujetar la soga
que amarra veintinueve muertas a mi
espalda.
He planeado colgarlas como una colección
de pupas vacías
para recordar que soy rehén de un reloj
rompe médulas
cuyas manecillas son la palanca del
garrote.
Biografía
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